Chronique d’une femme qui apprend à se relever
Il y a des matins où je me regarde dans le miroir et je me demande franchement :
« Comment est-ce que j’ai réussi à me rendre jusqu’ici? »
Pas dans le sens dramatique.
Enfin… pas toujours.
Je parle plutôt de cette étrange sensation d’avoir vécu suffisamment de vies pour avoir besoin de plusieurs albums photos, quelques classeurs et probablement un bon notaire pour classer tout ça.
J’ai 48 ans.
Et quand je dis « 48 ans », je réalise que j’ai maintenant assez de vécu pour donner des conseils aux plus jeunes…
Tout en étant parfaitement consciente que je n’ai absolument aucune idée de ce que je fais la moitié du temps.
C’est peut-être ça, vieillir.
Devenir suffisamment expérimentée pour savoir qu’on ne sait pas tout.
Et suffisamment sage pour arrêter de faire semblant.
Je suis une femme… mais parfois j’ai l’impression d’être un service à la clientèle ouvert 24 heures sur 24
À 48 ans, je suis enseignante.
Mais pas seulement.
Je suis enseignante-ressource.
Je suis celle qui écoute.
Celle qui organise.
Celle qui adapte.
Celle qui cherche une solution quand personne ne sait quoi faire.
Celle qui lit des rapports.
Celle qui rédige des PEI.
Celle qui rencontre des parents.
Celle qui rassure un élève.
Celle qui cherche un ordinateur.
Celle qui pense aux écouteurs.
Celle qui se demande si l'élève a bien compris.
Celle qui se demande s'il a mangé.
Celle qui se demande pourquoi il ne fait plus son travail.
Celle qui se demande ce qui se cache derrière son comportement.
Et parfois, entre deux élèves, je réalise que je n'ai même pas bu mon café.
Le café est devenu une forme de carburant pédagogique.
Je peux fonctionner sans déjeuner.
Je peux fonctionner avec trois heures de sommeil.
Je peux fonctionner avec une montagne de dossiers.
Mais ne me retirez pas mon café.
Il y a des limites à la résilience.
J’ai appris à être forte… mais je ne suis pas toujours forte
C’est probablement ce que j’aurais aimé comprendre plus jeune.
Être forte ne signifie pas être invincible.
J’ai longtemps pensé qu’il fallait tenir.
Tenir pour les enfants.
Tenir pour la famille.
Tenir au travail.
Tenir dans les moments difficiles.
Tenir quand ça fait mal.
Tenir quand on est inquiète.
Tenir quand quelqu’un qu’on aime souffre.
Alors j’ai tenu.
J’ai tenu tellement souvent que j’ai parfois oublié qu’on avait aussi le droit de déposer les choses.
Avec les années, j’ai découvert quelque chose d’important :
Je peux être forte sans être obligée de tout porter.
Quelle révélation!
À 48 ans, j'apprends encore à dire :
« Je ne peux pas aujourd’hui. »
« J’ai besoin d’aide. »
« Je suis fatiguée. »
« Ça me fait de la peine. »
Et surtout :
« Non. »
Le petit mot de trois lettres qui aurait probablement pu m’épargner quelques années de fatigue.
La vie ne m’a pas toujours demandé mon avis
Il y a eu les déménagements.
Les changements.
Les projets qui ne se sont pas déroulés comme prévu.
Les inquiétudes pour mes enfants.
Les difficultés familiales.
Le travail.
Les responsabilités.
Les pertes.
Le deuil.
Les blessures.
Les moments où le corps décide soudainement qu’il a sa propre opinion sur notre programme de la journée.
J’ai même découvert qu’une chute de cheval pouvait vous apprendre beaucoup sur la fragilité du corps.
Quand on se retrouve blessée, on comprend rapidement que les choses qu’on tenait pour acquises ne le sont pas.
Marcher.
Se pencher.
Dormir sans douleur.
Monter un escalier.
Faire une journée normale.
On découvre soudain que « normal » est un privilège.
Et quand on recommence à retrouver ses capacités, même les petites victoires deviennent immenses.
Un jour, on marche un peu plus longtemps.
Un autre, on fait quelque chose qu’on ne pouvait plus faire.
Et on se surprend à être fière de quelque chose qui, auparavant, ne méritait même pas qu’on y pense.
Et puis, il y a les enfants
Être mère m’a probablement enseigné la forme de résilience la plus complexe.
Parce qu’on peut supporter beaucoup de choses pour soi.
Mais quand un de nos enfants souffre, c’est différent.
On voudrait prendre leur douleur.
La mettre dans une boîte.
La cacher quelque part.
Ou, idéalement, la retourner à l'expéditeur avec la mention :
« Merci, mais ce colis n’est pas nécessaire. »
Mais on ne peut pas.
Alors on apprend à accompagner.
À écouter.
À attendre.
À intervenir quand il le faut.
À reculer quand il le faut.
À faire confiance.
À s’inquiéter en silence.
À dormir avec un téléphone à côté du lit.
À sourire même quand on a le cœur serré.
Et surtout, on apprend que l’amour n’est pas toujours de réparer.
Parfois, aimer quelqu’un, c’est simplement lui dire :
« Je suis là. »
Même quand on ne sait pas quoi faire.
Mon métier m’a aussi appris quelque chose sur moi
Je passe mes journées à dire aux élèves qu’ils ont le droit de faire des erreurs.
Qu’ils ont le droit d’apprendre à leur rythme.
Qu’ils n’ont pas besoin d’être parfaits.
Qu’un échec ne définit pas qui ils sont.
Et puis, je rentre chez moi…
et je m’impose exactement l’inverse.
Il faudrait peut-être que je lise mes propres conseils.
Parce que j’ai encore cette vieille habitude de croire que je devrais tout réussir.
Être une bonne enseignante.
Une bonne mère.
Une bonne épouse.
Une bonne fille.
Une bonne amie.
Une bonne professionnelle.
Être organisée.
Être disponible.
Être efficace.
Être patiente.
Être souriante.
Et idéalement avoir une maison propre.
À ce dernier point, j’ai décidé de négocier.
Il y a les animaux aussi
Parce qu’apparemment, je trouvais que ma vie n’était pas assez occupée.
Alors j’ai ajouté des animaux.
Des chevaux.
Des chiens.
Des poules.
Des poussins.
Des abeilles.
Et probablement assez de responsabilités pour ouvrir un petit centre de réadaptation émotionnelle pour humains et animaux.
Les animaux ont quelque chose que les humains n’ont pas.
Ils ne demandent pas :
« Est-ce que tu as atteint tes objectifs cette semaine? »
Ils ne demandent pas :
« As-tu été productive? »
Ils ne demandent pas :
« Où te vois-tu dans cinq ans? »
Ils sont simplement là.
Ils vous regardent.
Ils vous aiment.
Ils vous demandent de la nourriture.
Et parfois ils vous rappellent que vous avez choisi d’avoir une vie compliquée.
Mais ils m’ont aussi appris la patience.
La présence.
La fragilité.
Et cette étrange capacité qu’ont les êtres vivants à continuer malgré tout.
À 48 ans, mon corps et moi sommes en négociation
Il fut un temps où je pouvais manger n’importe quoi.
Dormir n’importe comment.
Me coucher tard.
Me lever tôt.
Faire mille choses dans une journée.
Maintenant, mon corps tient des réunions syndicales sans me consulter.
Une mauvaise nuit?
Réunion.
Une mauvaise posture?
Réunion.
Trop de stress?
Réunion extraordinaire.
Un repas un peu trop copieux?
Commission d’enquête.
Et les cheveux gris?
Ils ont décidé de s’installer sans même demander la permission.
Mais je commence à les aimer.
Parce qu’ils ne me font pas honte.
Ils me racontent simplement que j’ai vécu.
Chaque cheveu gris est une petite preuve que j’ai traversé des années.
Des joies.
Des peines.
Des nuits trop courtes.
Des enfants.
Des élèves.
Des réunions.
Des inquiétudes.
Des éclats de rire.
Des pertes.
Des recommencements.
Alors peut-être que je ne chercherai pas à cacher chaque trace du temps.
Peut-être que je vais apprendre à les regarder autrement.
J’ai aussi appris que le deuil ne disparaît pas
Certaines absences deviennent simplement plus silencieuses.
On continue de vivre.
On travaille.
On rit.
On fait l’épicerie.
On répond aux courriels.
On prépare le souper.
Et puis, parfois, une chanson, une odeur ou une date nous ramène exactement au même endroit.
Le cœur a une mémoire étrange.
Il garde des personnes même lorsqu’elles ne sont plus là.
Et peut-être que la résilience, ce n’est pas apprendre à oublier.
C’est apprendre à continuer avec l’absence.
À faire une place à ce qui nous manque sans laisser le manque prendre toute la place.
J’ai 48 ans et je commence enfin à comprendre que ma vie n’a pas besoin d’être parfaite
Quelle drôle d'idée, la perfection.
On passe tellement de temps à essayer de construire une vie parfaite.
La maison parfaite.
La carrière parfaite.
Le couple parfait.
Les enfants parfaits.
Le corps parfait.
Et puis un jour, on réalise que personne ne vit dans une publicité de yogourt.
La vraie vie est beaucoup plus désordonnée.
Elle a des vêtements sur une chaise.
Des dossiers qui s'empilent.
Des factures.
Des animaux qui perdent leurs poils.
Des enfants qui deviennent adultes.
Des discussions difficiles.
Des fous rires.
Des projets abandonnés.
Des nouveaux projets.
Des matins où on est pleine d’énergie.
Et des soirs où notre seule ambition est de mettre notre pyjama avant 19 h 30.
Et vous savez quoi?
C’est correct.
La femme que je suis aujourd’hui
Je ne suis plus la jeune femme que j’étais.
Et je ne veux pas le redevenir.
J’aime la femme que je deviens.
Elle est plus consciente.
Plus sensible.
Plus difficile à impressionner.
Plus capable de reconnaître les faux-semblants.
Elle sait maintenant que tout le monde ne mérite pas accès à son énergie.
Elle sait que certaines batailles ne valent pas la peine.
Elle sait que demander de l’aide n’est pas une faiblesse.
Elle sait que partir peut parfois être courageux.
Que rester peut parfois l’être aussi.
Elle sait que les gens changent.
Que les plans changent.
Que les corps changent.
Que les enfants grandissent.
Que les parents vieillissent.
Que les saisons passent.
Et qu’on peut quand même trouver de la beauté au milieu de tout ça.
Alors, suis-je résiliente?
Oui.
Mais pas parce que je suis invincible.
Je suis résiliente parce que j’ai été déçue et que j’ai encore envie d’aimer.
Parce que j’ai été blessée et que je n’ai pas cessé de faire confiance.
Parce que j’ai connu le deuil et que je continue de rire.
Parce que j’ai eu peur et que j’ai quand même avancé.
Parce que j’ai douté de moi et que je suis quand même retournée travailler le lendemain.
Parce que j’ai parfois eu envie de tout envoyer promener…
et que, finalement, j’ai souvent simplement pris un café.
Parce qu’à 48 ans, je comprends enfin que se relever ne signifie pas revenir à la personne que l’on était avant de tomber.
Se relever, c’est devenir quelqu’un de nouveau.
Quelqu’un qui connaît ses limites.
Ses forces.
Ses blessures.
Ses besoins.
Ses rêves.
Quelqu’un qui sait que la vie peut être magnifique et difficile dans la même journée.
Alors oui.
J’ai 48 ans.
J’ai quelques cicatrices.
Quelques cheveux gris.
Quelques histoires que je ne raconterai peut-être jamais.
Des rêves qui ont changé.
Des personnes qui me manquent.
Des projets encore plein la tête.
Et probablement beaucoup trop d’animaux.
Mais je suis encore là.
Je ris encore.
J’aime encore.
Je rêve encore.
Je travaille encore.
Je me relève encore.
Et surtout…
je n’ai pas fini de devenir la femme que je veux être.
Et ça, finalement, c’est peut-être ça la plus belle forme de résilience.
Continuer à croire que le meilleur de nous-mêmes n’est pas nécessairement derrière nous.
Il est peut-être simplement en train d’arriver.
La Délicatement Fatiguée
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