Ce matin, je me suis réveillée avec la grâce d’un ours qui aurait passé l’hiver dans un champ de pissenlits. Dès l’ouverture des yeux, j’ai su que les allergies avaient décidé de faire leur grand retour annuel. Pas une petite visite polie. Non. Une invasion. Une prise de pouvoir. Un coup d’État nasal.
Pourtant, je prends mes médicaments.
Et quand je dis que je prends mes médicaments, je veux dire que ma pharmacie pourrait probablement me commanditer. J’ai des comprimés pour le jour, des comprimés pour la nuit, des vaporisateurs, des gouttes et probablement assez d’antihistaminiques dans le sang pour assommer un orignal de taille moyenne.
Mais aujourd’hui, les allergies ont simplement regardé tout ça en riant.
Je suis donc venue travailler quand même.
Parce qu’il y a une règle non écrite chez les enseignants : tant que tu peux te tenir debout et que tu ne perds pas connaissance entre deux périodes, tu es techniquement fonctionnelle.
Mes élèves ont vite compris que quelque chose n’allait pas.
« Madame, êtes-vous malade ? »
Non.
Enfin oui.
Mais non.
Je ne suis pas contagieuse. Je suis simplement en guerre contre la nature.
Chaque fois que j’éternuais, j’avais l’impression que mon âme tentait de quitter mon corps. Mes yeux pleuraient tellement que certains auraient pu croire que j’étais profondément émue par une équation mathématique.
À un certain moment de la journée, j’ai éternué assez fort pour perdre le fil de ma phrase, ma dignité et probablement quelques souvenirs de 1998.
Le plus ironique dans tout ça, c’est que dehors, la journée était magnifique.
Le soleil brillait.
Les oiseaux chantaient.
Les arbres relâchaient joyeusement des milliards de particules assassines dans l’atmosphère.
Pour eux, c’était le printemps.
Pour moi, c’était Hunger Games.
J’ai tenté de demeurer professionnelle.
J’ai souri.
J’ai géré mon petit monde
J’ai répondu à des questions.
J’ai écrit mes 100 000 courriels.
J’ai aussi utilisé environ la moitié d’une boîte de mouchoirs et développé une relation émotionnelle très forte avec celle-ci.
Vers la fin de la journée, j’avais l’apparence d’une personne qui venait de regarder quinze films tristes de suite tout en coupant des oignons dans une tempête de pollen.
Mais j’étais toujours là.
Debout.
Plus ou moins fonctionnelle.
Comme une vieille imprimante qui fait un bruit inquiétant mais qui refuse obstinément de mourir.
Alors ce soir, je vais rentrer à la maison, prendre mes médicaments, boire quelque chose de chaud et espérer que demain, mon système immunitaire cesse enfin de considérer les arbres du voisinage comme une menace nationale.
Parce que si les allergies avaient un visage, je lui écrirais une lettre très peu diplomatique.
En attendant, je célèbre cette petite victoire : j’ai survécu à la journée.
Les arbres, eux aussi.
Malheureusement.
La Délicatement Fatiguée
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